Музе

0
10 ноября 2017
11 прослушиваний

Требуется обновление Чтобы прослушать подкаст, необходимо обновить либо браузер, либо Flash-плейер.
Встроить
Ширина

Как ты и где?
У меня всё тот же февраль.
Слишком медленный и густой снег.
Время проталкивается к весне,
как сквозь толпу к выходу из метро.
Холодно, грустно и форточки настежь в квартире.
А вчера погас последний фонарь,
тот, что в конце улицы.
Под окном не горит уж давно.
Чинить фонари они не торопятся.
Я смотрела в темноту, и мне показалось…

Ты всегда возвращаешься
по первым осенним листьям
или уже в феврале.
А уходишь в мае, когда отцветают каштаны.
Помнишь, в детстве мы даже не расставались?
Сколько игр мы придумали вместе!
Жаль, я писать не умела,
киностудии детских фильмов
оценили бы наши сценарии.
В летнем лесу голоса птиц сливались
в симфонию, но мы знали
по именам всех исполнителей. На рояле
я тоже не научилась играть.
И в школу живописи провалила экзамен.
Вот, рисую теперь словами.
Плохо, конечно, но что имею, то и храню.

Я тебя жду.
Ты где-то бродишь. Ожиданием пытка.
Я истончаюсь от времени,
как твоя старая фланелевая рубашка.
Растекаюсь вином и маслом
или как акварельные краски исчезаю с листа.
Немота.

И лишь в молчании замечаю,
сколько ненужных слов произносят люди.
Без тебя первое лето было оранжевым и зелёным,
шумным, никчёмным.
Кто-то свою Лолиту писал,
но промахнулся на век. Опоздал.
Ничего, позабудет.

Ты вернулась ко мне стихами.
С обесцвеченной челкой и угольными бровями.
Повзрослевшей и очень усталой.
Ты отражала меня в зеркалах.
Лишь вчера мне приснилось,
как зеркальную плёнку рвала руками
и ломала стекло в ладонях.
Больно!
И лицо у тебя снова другое. Мужское.

Ты теперь ненавидишь тех, кто хранит
мои фотографии,
тех, кто в доме моём создаёт уют
и берёт меня за руку.
И не бреешься, чтоб отучить меня плакать.
Соль на раскалённой коже шипит.
Ты говоришь: нужно вытравить всю красивость,
прозой заменить стих.
Ржаво и остро.
Как пожелаешь. Я всё смогу.

Помнишь, осенью шли золотые дожди?
Фонари горели ещё,
я тебе верила и считала звёзды…
Интересно, уходя к нему в женском обличье,
ты ноги тоже не бреешь?
У него горят плечи, зато много слов в октябре.
У меня же — молчанье.
Лица в окне убегающего трамвая,
кажется, среди них можешь быть ты.

Страшно не то, что уходишь, а то, что к другим.
Страшно то, что поишь их мною,
и в полумраке комнат чужих
вы говорите опять обо мне.
Страшно то, что вернёшься,
и снова мне придётся угадывать ноту фальшивую
в голосе судеб, придуманных мною.

Знаешь, сегодня я дверь не закрою.
Ты возвращайся, хотя бы во сне.
Чистый блокнот положу в изголовье.

Из цикла "Предрешено": http://copy-writer.ru/poetry/silentuim/

Комментарии